Entonijs. Es vilcinājos uzdot jautājumu. Vai kāds ir saistīts ar Keisiju Entoniju? Es teicu 20-gadīgu sieviešu grupai. Es domāju, vispār? Ja viņa ir iecerējusi nogalināt savu bērnu, vai kāds var saprast, no kurienes viņa nāk?
Es labāk gribētu pajautāt grupai, vai viņi izjūt ciešu personisku radniecību ar Džefriju Dahmeru. Nē, bija vispārēja vienprātība.
Bet klusāk, individuāli, katrs norādīja, ka var saprast, ka mātišķība var būt nogurdinoša, un cik patīkami bija, ka Keisija varēja iziet ārā un tetovēties tikai tāpēc, ka viņai tā patika.
Paskaties, mans draugs nočukstēja, Džen, tev jāatceras, cik viņa bija jauna. Viņai tagad ir tikai 25 gadi.
Ak, debesu dēļ es atbildēju: mēs esam 25. Dažas nedēļas pēc meitas nāves viņa piedalījās „karsta ķermeņa” konkursā. Kas to dara?
Bet tieši tam ir domāti jūsu 20 gadi, viņa klusi atbildēja. Par sacensībām karstā ķermeņa konkursos.
Es patiešām sāku domāt par to, ko es darīju iepriekšējā dienā un cik daudz no tā es būtu varējis izdarīt, ja man būtu bērns. Pieņemot, ka lielāko daļu savas algas varēšu nogremdēt pilna laika auklē vai dienas aprūpes iestādē, es tomēr varētu doties uz biroju un ēst pusdienas. Bet ir grūti attaisnot, ka teiktu, ka vēlaties redzēt X vīrieši: pirmā klase nekā pavadīt laiku kopā ar savu zīdaini.
Bet vai mātes pienākums nav piepildīt jūs ar tik lielu prieku, ka šīs vēlmes vairs neeksistē?
Mans draugs Koa, vecāku vietnes Mommyish redaktors, atzīmē Casey Anthony lietu, kas mums atgādina, ka mātes parasti pārvietojas pa mūsu kultūru ar noteiktu viendimensiju identitāti.
Protams. Jums vajadzētu uzņemties maigu, neskaidru eņģeļu identitāti.
Bet varbūt māte nav jūsu dzīves lielākais brīdis. Varbūt jūs joprojām sapņojat par to, kā būtu sacensties karstā ķermeņa konkursos. Vai tas jūs padara briesmīgu?
Kad man bija 11 gadu, manai angļu valodas klasei tika dots uzdevums doties mājās un intervēt mūsu vecākus par dzīves laimīgāko dienu. Es ticu, ka mans tēvs teica: Diena, kad es apprecējos ar tavu māti, un tā bija pareizā atbilde. Zelta zvaigzne, tēt.
Tad es pajautāju mātei.
Nu, viņa teica, es dzīvoju Ņujorkā. Es biju 20 gadu vecumā. Un es izgāju laukā - tas bija kritiens - un vienā no pārdevēju ratiem nopirku kliņģeri. Un kliņģeris man ļāva to dabūt bez sāls, jo man nepatīk sāls. Un tas bija labi. Un es vienkārši mīlēju savu darbu. Un man patika būt Ņujorkā. Un es jau tajā laikā sapratu, ka tajā brīdī es biju pilnīgi laimīgs.
Es izpalīdzīgi paskaidroju: Tev vajadzētu teikt: ‘Diena, kad tu piedzimi, mana skaistā meita.’
Ak, mana māte teica, pēc kuras viņa uz brīdi apstājās, lai pārskatītu manu matemātikas mājas darbu, un apsvēra.
Nē, viņa jautri atbildēja, nē, tas nebija tas. Noteikti kliņģera lieta. Iet ar to.
Tajā laikā es viņai teicu, ka viņa ir slikta māte, un aizgāju noskrāpēt dusmīgu eseju par to, kā viņa mīlēja kliņģeri vairāk nekā mani. Protams, ja es būtu lasījis rakstu Daily Mail pagājušajā nedēļā ar nosaukumu Es esmu monstrs, kas vēlas, lai man nekad nebūtu bijuši bērni? Es būtu zinājusi, ka viņa nebija slikta māte, jo dedzīgi domāja par brīvāku un vēsāku dzīvi. Es būtu zinājusi, ka viņa ir briesmonis.
Raksts bija par 50 gadus vecu sievieti, kura izaudzināja divus zēnus, bet nekad nebija laika attīstīt karjeru vai doties uz universitāti. Tagad viņa domāja, kāda būtu dzīve, ja viņa darītu lietas savādāk. Tas šķita materiāls, ko Roberts Frosts 1920. gadā diezgan daudz aptvēra, bet es pārbaudīju komentārus.
Man riebjas šī sieviete. Ja jūsu dzīve nebija tā, kā jūs gribējāt, jums vai nu a) nekad nav bijuši bērni, vai b) drosmīgi jāpiedāvā viņiem ģimenes, kas bez ierunām mīl bērnus. - Reičela, Anglija 7/2
Ja māte ir tik daudz melnbaltu priekšlikumu - ja jums nekad nav ļauts just kaut ko citu, kā vien nežēlīgu pateicību, lai jūs tiktu svētīts ar miniatūru cilvēku aprūpi, kuri, būsim atklāti, patiesībā nespēj veikt asprātīgas sarunas un bieži izkārnīties uz sevi - tad varbūt ir saprotams, ka gribas aizbēgt.
Zvanīju mammai. Vai viņa kādreiz gribēja ārā?
Mana māte apstājās. Vienu reizi es gribēju tevi atstāt. Jums bija 3. Mēs bijām ķīniešu restorānā. Visi bija noguruši. Tas bija saspringts. Tētim ēdiens nebija paticis. Un mēs pabeidzām, un es teicu: ‘Tagad mēs ejam uz automašīnu’, un jūs gājāt otrā virzienā. Un es teicu: “Nē, nē, nē, tas notiek šādā veidā”, un jūs apgūlāties uz zemes un vienkārši sākāt kliegt. Un es nopietni domāju: ‘Es vienkārši aiziešu prom un negriezīšos atpakaļ.’ Un tajā brīdī es to gribēju. Bet es to nedarīju.
Es teicu mātei, ka kā novēlotu atlīdzību par to, ka mani neatstāja pirms 22 gadiem, nākamreiz, kad viņa ieradīsies Ņujorkā, es viņai nopirkšu visus kliņģerus.
editorial@observer.com
